Este dia, agora.

A falta de poesia de hoje em dia

2012-01-11T23:04:00.000-03:00

Pensam que é poesia usar sintaxes desconexas
Palavras soltas, infrequentes, neologismos...
Às vezes se erguendo à altura de Zeus, com seus egos triunfantes.
Escrevo em versos por pura provocação, isso aqui não é poesia!
Acordada percebo que é tarde, pois me atirei na falsa pretensão
Fúteis, irracionais, enlouquecendo na busca de afirmarem-se
A poesia não é palavra curta, não é frase longa, não corrompe
A sua função é clara, e quando cumprida, deixa na história a marca!
Tocar, ferir e curar.
As palavras precisam de sentido
Para quem as lê que sirvam de ar, para inspirar ou apenas desestabilizar.

Impetuosos

2012-01-04T20:25:00.001-03:00

Passion - John Pitre

A armadilha do ímpeto é ignorar o óbvio.

Com o pulmão cheio de ar, morrer sem senti-lo...

Adolescentes, crianças, feras indomadas, segundos,

Nestes pequenos momentos de quase não viver

Querer viver só ao seu lado, mas sem querer!

Onde as vozes são mais altas que a alegria de ser

Não haverá espaço para colar os cacos espalhados

Continuo no amor que só é seu, penoso anoitecer.

Mitologia pra galera

2011-11-10T23:57:00.000-03:00

A história do primeiro fora do universo... literalmente!

Tinha um cara, o Adamastor. Garanhão, badboy, sempre metido em encrenca. O cara era forte pra cara@$#¨#$#¨... Numa de suas tantas tretas com Poseidon, saiu pra dar um role pelos mares pra descansar a cabeça e viu uma gatinha tomando um sol na beirada da praia, ela era muito linda, uma deusa, Tétis.

Foi então que Adamastor ficou de quatro po...r ela, chegou pra trocar ideia e se ferrou. Foi logo agarrando a mina, que o empurrou longe, com nojo dele... Disse que ele era mais feio que o capeta (Hades no caso) e parecia uma pedra, sem forma, dura, esquisita...

O machão chorou! A gata afundou no oceano.

A cortada que o mano levou foi tão federal que ele ficou perdidão, perdeu pro Poseidon duas vezes: a mulher e a guerra.

Zeus que era sádico pra caramba, transformou Adamastor numa montanha para que ele tivesse que assistir o casalzinho nadando juntinho pelos oceanos... Dureza!

Mas como o cara era casca grossa, mano das quebradas do Tártaro, ficou ali matando os navegantes e dando de presente pra Tétis (ele ainda pagava um pau doido pra ela!)... seu nome agora agora é o "Cabo das tormentas"... sabe como é né... dor de cotovelo vem de longe!

Never give up!

2011-09-20T16:56:00.001-04:00

Gamei! John Pitre é o cara... "Over population"

Vamos tentando acreditar nas vozes do destino
O bem O belo O intangível
Nas esquinas onde as esperanças se cruzam
Vale O sim, vale O não, valem O talvez e nunca
E nas veredas da injustiça, a busca interminável!

Velhas telas

2011-08-30T22:38:00.002-04:00

John Pitre

Palavras velhas que envolvem poemas

Intitulando a lama que encobre o brio

Não são as metas e as metáforas e elas

Falta a vela, bela chama, falsa ideia,

Sob os ismos de nossos eus, que vão

na superfície insensível dos olhos cegos

A leitura é fria, fugaz, inépta e vaidosa

Intransigente, o rolo que rola e fecha

A tela que não tem tinta, nem arte nem vida.

Lida a poesia?

Seco sol

2011-08-13T14:44:00.000-04:00

Beyond - John Pitre

Não sei a poesia das aventuras

O sol, ele entra seco e insinua

Que tudo lá fora é imaginação

Aqui dentro as ansias são puras

A história que não entra na sala

2011-08-02T17:02:00.002-04:00

Penteio os sonhos enquanto eu falo
Com ouvidos desatentos resvalam
Nas palavras que buscam, embalo
Concluo que laicos estados matam

Os sonetos na marra vêm, os calo
Forças revolucionárias que faltam
Para que os versos saiam do solo
Distante dos paradigmas se calam

Faltam ainda no meandro cortado
Ensinamentos que fujam das leis
Colocado nas insidias e imputado

Estampado vem, diabo divulgado
Aquele que ri de seus reles fieis
Sem tempo falsa fé ganha o dado

é lá do Google

Ócio matinal

2011-07-27T09:59:00.001-04:00

Barulhos na manhã me tiraram a calma

No vento ela volta devagar como nuvem

No silêncio de vozes eloquentes a alma,

As letras escritas lidas na tela não suprem,

Mas certa felicidade colorida embalam

Não tirei a foto

Sonhos nas caixas

2011-07-25T11:20:00.001-04:00

Se acordar e ver que o sol nasceu,
Perceba que a realidade veio seca
Na noite funda em que sonho era
Viveu como chuva, abrindo portas
Com a força dos ventos e ilusões.
As caixas, os presentes, os vícios
Dissipados com a luz que atravessa
Concerto de sons tão ininteligíveis
São várias as chaves, qual a certa?

Nem há tempo atravessando a rua
Velhas páginas escritas estão cruas
Antes o que era só pretexto, pó.

Os velhos sonhos estão nas caixas.

Imagem captada arbitrariamente

Raiva imbele

2011-07-18T11:28:00.000-04:00

Santa Segunda, e dizem "graças a Deus"!
O que salta da minha boca é xerostomia
O domingo rolou para debaixo do sol...
Refletido o rosto pálido, mínimos meatos
A raiva, o vento e a fumaça, depressão.
No panorama se vê a insanável angústia
_Espere a chuva, apague a vela.
Continue sob o sol, aceite a insanidade.

Imagem do Google

Wish you were here (Pink Floyd)/ Uma das letras mais inspiradoras e atordoantes ...

2011-07-10T20:32:00.000-04:00

So,

So you think you can tell
Heaven from Hell,
Blue skies from pain
Can you tell a green field
From a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

Did they get you to trade
Your heroes for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
Did you exchange
A walk on part in the war
For a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here
We're just two lost souls
Swimming in a fish bowl,
Year after year,
Running over the same old ground.
What have we found?

The same old fears

Wish you were here

(Sorry, but I stole this picture.)

Notas rápidas

2011-07-08T17:25:00.000-04:00

Matéria bruta para poesia,

Os sentimentos e a ideologia

A granada e a valentia

Velhos tormentos e alegrias.

Livre dança

2011-07-05T21:43:00.001-04:00

Que dança é essa? Imagine só

O homem e sua amada mulher

E os truques que o fazem cair

Entre rodopios e beijos, voltas

Que ritmo doce encanta a bela

Nos passos ensaiados o sonho

O amor os envolve nesta dança

Enquanto a música sorrir e soar

Os corpos brilharão no salão.

Na noite fria , fog real e imaginário...

2011-07-03T18:45:00.003-04:00

http://photography.nationalgeographic.com/photography/photo-tips/city-photos/

Na reta convidativa eu vinha numa velocidade de pelo menos 100km/h. O vento frio entrava pelas frestas e meu rosto congelado não se movia. Quantas doses? Nem sei.
Na mente quase vazia, o caminho era automático. Gin, água tônica, gelados, mentolados
Só me lembro da sensação fugaz de medo, e o som dos ossos de minhas pernas se quebrando, o despedaçamento crucial daquele pedaço de corpo.
Fui muito longe. Talvez não houvesse dor, enquanto voava encontrando o asfalto, a luz da lua que eu não vi sublinhava minhas memórias.
Acordei com um medo, que cresceu instantaneamente, eu estava morto. O pior, eu estava consciente.

I take the blame

2011-06-28T12:18:00.001-04:00

I hid behind blue eyes, like a tear

They couldn´t hide my disappointment

Today stars shine less in our heart

We blame to each other by abandonment.

Sob os desejos II

2011-06-24T19:54:00.001-04:00

Pensar que sobram dos deleites impensáveis...
Imagens, parecem pertencer às noites fugazes,
Todas elas vaidosas, inesquecíveis no tempo

Adivinha de onde é a imagem?

Vaidosas como as aréolas sugestivas, vivas,

Que se encantam e dançam pro beijo e toque

O peito e a carne tremem tímidos à meia luz

Como se fosse a primeira lua cheia por vista

Aquela que ilumina o olhar apaixonado e só.

Nem só de paixão vive o prazer, é julgável
Ele é adulterável, como todas as fantasias,

Todas as máscaras servem à orgia, ismos

Somos todos embebidos em alucinógenos

Corpos e desejos que alucinam, as camas.

Mantemos a mente enganada e tanto inerte

Os movimentos com mínimo planejamento

O injetar da reciprocidade, cheiro lascivo

Tememos e clamamos o fim da festa enfim

Enquanto não vem o esperado gozo, gemidos

Por favor, não deixe todas as luzes acesas...

Poesia não é verdade

2011-06-22T13:54:00.001-04:00

(Foda-se a origem da imagem)

Deixo o próximo gole pra um dia lindo de chuva

Sob as faces as verdades, como a pipa ao vento,

Num dia em que o sol poente quis se esconder...
Sobram nas calçadas palavras a serem recolhidas

Lamento, tento, invento, grito e penso, verbalizar!

E onde foram parar os raios e as fotos, os versos?

E é devaneio sobre devaneio, com perda de rimas

São as anástrofes que embaralham as inferências?

Dentro dos hipérbatos ridículos que não vemos...

Não é dor, nem constrangimento, nem sinceridade

Cada verso uma partícula única de materialidade.

Sob os desejos I

2011-06-19T20:40:00.001-04:00

Pensei em como descrever o desejo
Antes que abusasse de palavras sujas
Falar do calor que desprende o suor
Bocas buscando-se instintivamente
As línguas e o entrelace das pernas
Sentimentos despidos de segredos
A pele como órgão suscetível e ativo
E o gozo que não tarda no lábio macio,
Se fosse dizer dos gemidos, a ansia
De todas as mudanças que inundam
Daquilo que é e não é literal, só sexo
Retirando da sala o amor, extase só.
Qual a palavra que te excita ao escutar?
Fuder
Trepar
Amar?
E só depois que a luz e o cigarro acenderem
Entender que no deleite, o dito e fantasiado
Definem quem somos apenas sob lençóis.

Ensinar - mentos

2011-06-15T18:20:00.000-04:00

Os ensinamentos transmitidos, desprezados.

As letras corrigidas com coração partido, tormentos...

Não existem mais medos em almas jovens, sofrimento

Permita-me que eu recuse tal existência, não sendo

Insisto em lavar as mãos, e pendo sem paciência!

Apenas Cumprimentos.

“Attempting the Impossible” Renè Magritte

Não tenha medo

2011-06-14T11:28:00.001-04:00

( Imagem em www.lutherangrilledcheese.net)

Palavras não precisam de explicação

As guerras nunca são plausíveis

Os medos vêm e vão na inspiração

Usadas as metáforas que são críveis.

A vaquinha não foi à India, ainda.

2011-06-05T21:39:00.000-04:00

(Imagem by: Só pode ser do Google!)

Andava donzela pelo pasto de Auschwitz

À hora inesperada em que o som vira dor

Procurava com a amargura do cárcere

O sonho encantado do amor, ao longe ia...

Era vaca, era carne, alimento nazista

Sua ideia mudava nas batidas latidas

Incompreensível aos homens, rumina

Acabaria indo para India, livrar-se só.

Submersa no poço da psicose humana

Sem nome, sem chance, só esperança

Nenhum desenho fora feito para ela

Do elegante sonho restaram só versos

Passado próximo era prosa, Crianças!

Presente trágico nenhuma aliança

Futuro incógnito, sem lembranças...

E a vaquinha vai para: O Brejo!

Only you...

2011-04-11T22:03:00.000-04:00

Pode atirar a pedra que está no seu bolso. Estou aqui, plena Madalena, ciente daquele erro, mergulhada na ansiedade. Aqueles sempre repetidos enganos, já nem te mereço... Chore, grite e me mate. Não me deixe! Pise na grama verde, reconheça que sou seu chão. Beba no meu copo, verta meus segredos.

Nas últimas gotas

2011-04-06T10:11:00.000-04:00

Dentro dos eventos, é desconserto

Busca pela verdade jogada, erros

Não há verdade maior, protesto

Visto que não somos perfeitos

Uma dor vem dentro do peito

A velha angústia dos poetas

No sonho sua ingratidão

Em minhas mãos o pó

Histórias inacabadas

Choro no silêncio

Impotente sou

Não se pede

Nem mede

Um amor.

Notas de traduções implícitas da leitura necessária

2011-03-10T23:30:00.000-04:00

Somos eu, você e realidade lá fora. Lendo estou aqui, mantendo internamente aquilo que a sociedade me toma nos hiperônimos amplos, que cercam e derradeiam minha singularidade, pessoas, homens, mulheres...

Mantenho minha individualidade, esquecendo que assim como nas traduções, uma palavra pode tornar-se duas, assim como duas podem ser suprimidas e assim anuladas num todo. Num contexto geral podemos estar sendo suprimidos, mas sejamos assim como as palavras insubstituíveis, ou como aquelas que de tão intraduzíveis necessitam de uma expressão que as tente desvendar. Ou seja, sejamos.

Uma mente que busca, não deixa a latente concepção da globalização engolir seus anseios, apenas o colocando como mero coadjuvante no âmbito comercial do que vem se tornando as ideias.

Vamos lendo o fútil como alimento do tempo, lendo o essencial como alimento da mente e o complexo para alimento da alma.

Vivamos!

Sem alianças

2011-03-04T19:51:00.000-04:00

A crônica lida na fútil revista revela:
Há aqueles que não querem compromisso, e há ainda sinais para reconhecê-los.
Ledo engano, tais escolhas independem de regras.
No rules...
Não reconheço marcas em meus dedos.

Uma ponte

2011-01-30T23:18:00.000-03:00

Chega de esperar o passo ser dado pela alma ao lado.
Atravessarei sozinha pela suspensão dos desejos que erguem-me.
Nada de amassar os escritos, alguém há de lê-los, ao menos dirigir-lhes os olhos.
Não deixar de amar, me entregarei de corpo inteiro nem que seja por um dia, ou pela vida toda.
Ouvir mais aquilo que grita na mente, correr em direção àquela montanha, que me espera desde sempre e que eu desprezava pela temida distância.
Nego-me a negar-me. Sim para essa vida que clama lá fora.
Beijarei tua boca meu amor, enquanto fores meu hoje, e amanhã sorrirei pela lembrança de ter dormido ao seu lado, e de todas as quentes noites que tivera me proporcionado.
Aumentarei meu nível de criatividade à medida que der crédito a minha vaidade, que urge, empacada numa falsa ideia autocrítica.
Mencionei que viajarei o mundo?
Pois bem, ele, o mundo, me conhecerá. Todas as terras frias, as areais quentes, as gramas molhadas e os parques vazios. Todos sentirão meus pés firmes marcando a entrada de uma travessia.
Estou na travessia dessa ponte, com a cabeça fervente de esperança, sem egoísmo ou rancor, levarei na minha bagagem todos aqueles que me marcaram com amor. E sempre serei grata pelo ontem, pois ele me ensinou a ser quem sou.
Chegarei em breve, mas não deixarei de levar comigo quem realmente tem valor.
Irei em breve, mas ao enriquecer de vida meus pulmões, trarei de volta a realização de uma vida, que valerá para sempre, como todas as despedidas.

Pelas escolhas

2011-01-05T21:48:00.000-03:00

Não interessa se é primavera ou inverno, não há mais aquela beleza nas estações.
Você dizendo que era cedo demais, e o mundo caindo sobre mim, não era nada mais além que inquietação.
Não há mais o que esperar pela janela, os seus olhos azuis não estão a me esperar do outro lado, nem nada.
O que o sorriso doce do meu medo me diz, que ele é mais forte, que minha força e a tal coragem são displicentes, que minha casa é de vidro, quebrado em pedaços.
Não interessa se verão ou outono, quem passa lá fora é uma chuva sem graça, quem anda aqui dentro é a indefectível ansiedade. E como oxidam minhas células, numa turbulenta variação que parte da dor e que passeia pelo entusiasmo utópico de um país gelado qualquer...
E você me avisou, e tudo foi assim, sem mais explicações.
Criar uma redoma não me facilita, correr em direção ao sol não me satisfaz, ter o ouro e a prata não me incitam a ambição, cantar sob a lua cheia não soa confortante. E foi a minha escolha, e se eu acreditasse em destino, sorte ou deus, resolveria?
Pelo que me consta, hoje aqui, sou apenas eu.

A negra água

2010-12-11T20:56:00.000-03:00

Seria redundante dizer que essa melancolia é negra, que se espalha pelo corpo como os poemas de Azevedo...
Simplesmente traduzida num olhar profundo, uma inquietação dilacerante que se perde nos sonhos de um sono profundo.
Como em uma crônica dizer sobre esse dia, que nada mais foi do que uma cascata de calor corrompendo as certezas, abalando a sanidade.
Já não há um sorriso despreocupado, não há mais ruas em que o pensamento não se enquadre no niilismo.
Acabou uma fase que foi a razão. Já iniciou uma fase que não existe perdão. São as malditas dúvidas, a companheira negra...
Quando os olhos azuis cansados de uma alma pura choram o passado estraçalhado, o presente comprometido e o futuro ignorado, não há perdão.Somente uma angustia que necessita ser compartilhada.
O que seria o amor? As paixões impossíveis, seria o ser idealizado?
O egoísmo divide espaço hoje com a contradição, ele esbarra e se confunde com remorso.
Medo! E somos traídos por nós mesmos. No desejo, no ímpeto, pelos cheiros...
Vou me desligando da realidade, assim eu vivo. Apenas quando não penso na muralha que me separa da onírica paisagem que cega meus olhos. Mas hoje, apenas a melancolia. Rabiscada pelos mais dolorosos caminhos seguidos e ignorados.

2010-10-08T16:58:00.000-04:00

Escrevi duas cartas que não puderam ser lidas. Estão no vazio de uma imensidão impensável.
Nelas depositei meu coração, foram vitórias não comemoradas, lágrimas quase derramadas, alguns gritos presos no espaço de um botão.
Não precisaria escrever com palavras bonitas, não, realmente meio som já exprimiria tudo que parte daqui, daqui de meu medo.
Confundo-me nesse medo, parece outra situação, não o medo, sim a paixão. Não tenho como apontar a direção certa de nada. O que penso me basta. Explicar? Jamais teria meios para isso.
As cartas que no vácuo foram jogadas ainda clamam por mim. Uma poesia entrecortada, uma denúncia implícita de uma falsa jornada.
Não, não as lerei jamais. Nem eu, nem você, talvez ninguém.

Notas de uma tarde vazia

2010-09-13T14:15:00.000-04:00

Para preencher o vazio dos dias, palavras
Soltas, belas, inventadas, aleatórias, minhas
Não com versos rimados e medidos, jovens.
Na liberdade da juventude dos velhos dias.

Palavras que enfeitem o céu esfumaçado
A seca e implícita agonia do inverno quente
Tormentos que batem à porta incisivamente
Somente consternações de uma mente, inlúcida

Cabíveis são as interpretações para as coesões
Textos seguem sem coerência e os leio bem
Pois de tudo que cerca no vazio da tarde
As letras que formam essa evasão extralinguística
São ainda a razão da permanência sôfrega
Contudo das notas que saem de alguma melodia.

Suposto conto de um dia santo

2010-08-13T21:49:00.000-04:00

Quando acordei senti meus olhos pesados. Foi necessário levantar bruscamente por conta do horário, sempre vinte minutos atrasada.
Logo que o pé alcançou o chão, desastre. Não é inerente à personalidade cética da minha pessoa uma conduta supersticiosa, mas foi o pé esquerdo!
Quando o frio alcançou meu dedão já era tarde, o que minha consciência na efervescência duma manhã de sexta feira poderia calcular que retirasse o peso instantâneo daquele relapso?
Simplesmente Clarice, acho que este nome me persegue, vou ao banheiro com ela, as tardes passam-se todas em função dela. São planos, são teses, são ideias repetidas, originas apenas para uma pessoa, que não é deste mundo, eu.
Essa subjetividade que carregou a manhã não é proposital, não finjo os lapsos de memória e nem a loucura lancinante que parece aflorar a cada voz que soa pelo telefone.
Uma acusação grave foi feita a mim nesta manhã, uma pessoa que lesa outra... Não tenho o costume de apropriar os direitos alheios e conservar uma falsa conduta, pelo menos é isso que penso. Então a lembrança do pé errado tocando o chão da depressão assoladora dos meus dias deste ano volta abruptamente e tento fugir desesperada pela porta imaginária dessa vida alternativa. Eu posso escolher, sempre escolho errado.
A Malu chora silenciosamente e em seus olhos a lágrima cristalizou-se em desesperança, o aval foi cortante e meu pseudo-espírito quase saltou da minha garganta: pouca esperança.
_ São só cinco anos doutor, ela é muito jovem amável e obediente.
_ ... É.
E assim vai a tarde, precisa mencionar que é sexta feira 13? Acho que não, se ao menos neste momento eu estivesse agarrada ao meu ideológico idílio da concepção científica dessa merda de vida. Merda de vida! Sim, talvez, não, pra você talvez não. Pra mim talvez e sim.
O que encerra a noite é a solidão de uma casa meio vazia, comigo dentro e o livro folheado sobre o sofá, da Clarice é claro, e um dos mais subjetivos de sua carreira, ainda não li, mais sei que faltam personagens, e eu por consequência serei para ela um deles. Queria estar deitada ao lado do amor platônico, mas hoje é sexta feira 13.
Perguntaram-me hoje se eu acredito em deus. Foi a primeira vez que escuto tão incisivamente tal pergunta, que veio através de um prefácio: olha não sei se deveria perguntar, mas achei intrigante conhecer alguém assim. Palavras implícitas num olhar dicotômico, piedade e repreensão. Hoje realmente não foi meu dia, nem um dia santo. Mas algo foi produzido por ele, um colapso matalinguístico sufocou meu silêncio e me impeliu para a tão afastada dor da falta que você faz.
Isso é um conto. Porque quem conta, sou eu, personagem único e principal deste dia só meu. Onde apenas eu sei o que sinto, e apenas eu quero saber. As luzes brancas dessa sala ajudam a ver melhor, mas a Malu está lá fora, talvez amanhã ela não acorde, nem eu. Talvez meus pés toquem junto o chão, ou a Clarice venha num sonho matutino pedir para que eu levante, a esqueça, ou a ame. Nenhuma certeza, mas pouca esperança, talvez só por hoje, você pode perceber? Sei que você também teve seus problemas, a corda está em nossos pescoços, e eu a amarrei no seu?
O final da história. Sei que estás me cobrando um final para o suposto conto, tão redundante aparecendo lá no título, mas não passou de um dia santo, com disse antes, não foi um dia santo, provavelmente eu percebi os problemas de uma maneira mais enraizada, uma aventura que comprova ainda mais a que devo meu amor por Fiódor. Meu próximo lar será na casa dos mortos, infelizmente não estamos na Sibéria.
Amanhã não será mais hoje, e você não precisará lembrar daquilo que está lendo hoje.

Teosvaldo vira professor

2010-07-20T18:45:00.000-04:00

Teosvaldo era cristão e morava numa fazenda perto de Corguinho, seu maior sonho era morar na cidade e freqüentar as missas todos os domingos, casar-se e ter alguns filhos, embora nunca tivesse estado com uma mulher, sabia perfeitamente o queria dela: silêncio, comida gostosa e na hora certa, roupa limpa e sexo farto.
A lavoura de seu pai não ia bem, choveu muito em janeiro e tudo foi por água abaixo, não há como ser mais literal que isso...
Resolveu partir em busca de seus sonhos, pegou carona até a estrada, mais uma carona da estrada até a cidade de Corguinho. Chegando à cidade, ainda meio perdido, foi até um posto de gasolina se aproximou do frentista, baixinho e barrigudo que trabalhava ali desde a abertura do posto, perguntou-lhe sobre algum lugar para passar a noite, que fosse barato em que ele pudesse comer alguma coisa. Rubinho, o frentista, indicou-lhe a pousada do Seu Juvenal, ficava há duas quadras dali.
Passos rápidos levaram-no até a pousada, cansado e com fome pediu um quarto e o próprio Juvenal o levou até lá.
Seu Juvenal era viúvo, surdo e mudo, se comunicava com poucas pessoas já que na pequena cidade ninguém sabia linguagem de sinais; muitos comentavam que Juvenal tinha um jeito estranho, atípico para homens com sua idade, mas sua rotina desviava as atenções, homem sério e trabalhador, não tinha dívidas e ainda suspeitavam que ele fosse rico, que tinha fazendas de gado e plantações de algodão, especulações naturais de cidade pequena.
A noite quente passou rapidamente e a manhã trazendo a fumaça dos canaviais anunciava mais um dia de labuta. Teosvaldo rezou seu terço, pensou na mãezinha velha e resolveu partir para luta, arrumar trabalho, conhecer a igreja e arrumar uma esposa.
Magro, moreninho, cabelos bem lisinhos, olhos grandes e mãos calejadas, esse era o rapaz da fazenda que almejava objetivos simples, e que agora tinha algumas dúvidas e quase nenhum dinheiro.
Seu Juvenal acordava às seis da manhã todos os dias, andava pelo quintal da pousada, ia à padaria e voltava para fazer o café. Quando chegou da rua encontrou o rapaz pensativo na porta dos fundos da pousada, chucro como lhe reservava o direito, encostado na porta esperou o bom dia do velho. Demorou até que Teosvaldo descobrisse que o velho era surdo e mudo, mas com poucos gestos Juvenal apontou para o quintal cheio de mato, ofereceu uma enxada ao rapaz e mostrou uma nota de vinte reais.
A manhã se desfez sob o sol escaldante do meio dia, o couro do rapaz fritava, o trabalho quase pronto e a barriga roncando eram sinais que a hora do almoço estava chegando.
Comeu seu arroz com feijão, mandioca com carne e tomou uma limonada, palitava os dentes quando o velho lhe oferecendo um cigarro o chamava para fora da pousada.
Silêncio eterno, fumaça subindo e olhares confusos.
A tarde passou, debaixo de uma mangueira Teosvaldo pensava na vida e sonhava com as delícias dela.
Quando a lua apareceu o velho foi chamar o “carpineiro”, o suor daquele homem jovem despertou o instinto mais guardado daquele ex-marinheiro. Juvenal fora da marinha na juventude e sofreu um grave acidente voltando de uma viagem, assim ficara surdo e mudo consequentemente, há quem diga que em dias de festa ele fala algumas asneiras. Parados no balcão Juvenal escreveu em um papel:
“Aqui não vai mais ter dinheiro, não tem mais mato pra carpi, então se quiser vai ter que durmi comigo”
A aflição do momento foi avassaladora, Teosvaldo pegou suas coisinhas e partiu aceleradamente.
A noite foi longa na beirada da estrada, não passara viva alma. A porta aberta e o silêncio acolhedor deram um empurrão na decisão do abandonado. Quando amanheceu, o corpo dolorido estava coberto por um lençol cheirando naftalina, a cabeça doía e sabia que tinha tomado a decisão certa. Agora tinha uma casa.
Sem pudor o velho mimava o rapaz da fazenda, comprava roupa nova toda semana e deixava que ele bebesse quantos copos de leite quisesse.
Mas o fim estava próximo, o frentista, ele mesmo o baixinho barrigudo, não se conformava, planejou dar fim a toda aquela festa. Iria colocar fogo na pousada.
Enfim, pra encurtar e muito a história, Rubinho tascou fogo na pousada, apenas o cachorrinho do Seu Juvenal não conseguiu se salvar. Teosvaldo ficou muito preocupado com a situação futura, já acostumado à mordomia, teria que voltar lá pra fazenda.
O destino mudaria totalmente, Juvenal pegou seu carro, e juntos foram para a capital, o velho realmente tinha uma boa reserva de dinheiro. Pagou um curso de libras pra Teosvaldo, que agora não queria mais saber de igreja e só queria estudar na faculdade. Não tinham mais problemas de comunicação.
Formado em matemática, resolveu fazer letras, dava aulas de libras e vivia com seu velho num apartamento de primeira.
O único problema é que o guarda roupa de Teosvaldo era coordenado pelo Seu Juvenal, era camisa laranja com tênis verde, calça marrom com sapato branco, enfim um desastre, tudo para manter a aparência de Teosvaldo o mais distante possível de um cara bem apessoado e aproximá-la um pouco mais àquela que antes fora seu sonho dourado, “freqüentador assíduo da igreja e pai de prole remelenta”. Seus alunos sempre desconfiados da sua sexualidade fizeram uma pesquisa e chegaram a este relato.

Marina decide morrer e ...

2010-06-23T13:55:00.000-04:00

Para definir a Marina eu usaria duas palavras, uma delas caracterizaria sua planície e outra respectivamente seu ímpeto: impassível e apaixonada. Logo você vai dizer que tais características, sendo a princípio paradoxais, não se encaixariam muito bem num único ser, mas as improbabilidades contrastavam bem com seu rostinho corado.
Numa das noites ociosas que ficávamos frente ao computador ela me garantiu que poria fim na vida, que nenhuma das razões impostas para viver servia bem aos seus dias atuais. Sem dar muita atenção prosseguimos uma conversa inanimada que ganhou vida quando ela se lembrou do filme que assistiu uns dias antes, Veronika decide morrer, ela ria sem parar, me preocupando até.
_ Fala pra mim, quem quer morrer morre não é?
_ Isso normalmente é ceninha. Respondo quase como reflexo.
O silêncio chegou e nos resignou às incógnitas.
Logo falei pra ela parar de ler Dostoievski e beber ao mesmo tempo. Ela riu ironicamente.
Numa pesquisa rápida ela encontrou uma fórmula que parecia infalível, dez levopromazinas com dez clonazepans e algumas fluoxetinas. Seus olhinhos azuis brilharam e ela ainda acrescentou:
_ Se bater tudo com vodka e suco de laranja desce mais rápido! Escrevo uma carta bonita, tranco bem a porta, bebo rápido e está feito.
Se ela quisesse realmente não alardearia não é? Pensei ligeiramente.
Disse pra Marina ir dormir e parar de pensar nessas bobagens, porque ela já dava muito trabalho viva, e morta continuaria. Fechando a porta com uma expressão lívida ela me disse obrigada, ainda deu pra ouvir sua respiração atrás da porta, pensei em voltar, mas decidi ir para casa.
Dias depois vi Marina dentro de um ônibus, acho que ela também me viu, mas fingiu não ver. Pensei em ligar pra ela mais tarde e acabei me esquecendo.
Uma semana depois de ter visto Marina no ônibus, andava eu tranquilamente cantarolando Pixies, quando meu celular tocou e uma voz séria pedia a confirmação de meu nome, eu sempre digo outro quando me ligam cobrando, mas nesse dia algo soou mais importante. Era de uma funerária, Marina havia feito um contrato de adesão aos serviços e agora solicitavam minha presença, eu era referência.
Foi tudo muito rápido, o corpo frio jogado arrumadamente no sofá, vestindo um conjunto azul, um envelope ao lado do corpo, meu coração disparado e minha mente extremamente confusa. Ilação imediata: suicídio, indubitavelmente.
Uma vizinha ouviu o cachorro de Marina chorando muito pro lado de dentro da casa, algo que não era comum, como não tinha o telefone dela, chamou várias vezes no portão até decidir ligar para polícia.
Tudo muito bem feito, a cozinha bem arrumada, o saco de lixo bem fechado, a garrafa de vodka na geladeira, as cartelas de remédios criteriosamente ordenadas sobre a mesa de jantar.
Consegui imaginar as cenas, dela batendo os comprimidos no liquidificador, embora tivesse muita curiosidade de saber onde os conseguira, depois lavando a louça, com um pouco de medo, mas decidida, escolhendo uma roupa adequada, colocando uma música lenta e respirando seus ideais existencialistas. Senti certo orgulho dela, mesmo sendo espiritualizada e sabendo que sua alma sofreria muito por esta decisão egoísta.
Na carta ela fazia referência ao amor pela família distante, não declarava ódio e nem revoltas explicitadas e uma observação no fim da página: Duvidou? Quando se decide tem que se fazer.
Ela já havia deixado pago o serviço funerário e o aluguel do mês inteiro.

Ela não aprendeu "ingrês"

2010-06-02T10:45:00.000-04:00

Rita andava inconformada com sua situação. Trabalhava na casa de madame Léonie, que tinha na atividade meretrícia seu passado, presente e questionável futuro.A moça tinha recém virado mulher, comprara sapatos de salto vermelhos, batom brilhante e lingerie sedutora. Eram peças indispensáveis para o trabalho que exerceria nos próximos incontáveis porém fugazes anos.Quando numa noite quente, o suor que escorria entre seus seios cheirava lascívia, ela deteve-se a uma antiga ideia, sobre aquele velho quase decrepto maquinava avidamente seu plano de carreira: Ir para a "Ingraterra".Aos doze anos, numa visita ao médico, Rita conhecera Petter, um caucasiano de língua enrolada, que acabara de chegar ao Brasil casado com uma mulata que prestava serviços sexuais em seu país; o homem era inglês, fala pausada, quase incompreensível para a menina pobre que mal aprendera escrever os seus dados pessoais. Naquele dia, perecebendo a postura diferenciada do médico, sentiu um desejo aniquilador de entregar a carne. Sobre à maca, o exame executado com duvidosa minúcia, excitara-a de maneira ainda nova, com arrepios inocentes, com subversiva inexperiência.Daquele dia em diante, seus dias seriam dedicados a ganhar dinheiro e conquistar o exterior, casar-se com um velho respeitável e retornar ao país com título honroso, esposa de grigo.O inglês seria sua língua, vermelho sua cor, mercedes o seu carro e de ouro seus brincos de argola.Onde aprenderia tal idioma? Antes de tudo ganhar o dinheiro da passagem. Foi parar instintivamente nas mãos da prostituição, nada mais seria inocente, celestial, doce.Vários clientes, cama sempre quente e úmida. Comida requentada, feijão aguado, arroz duro, almoço e jantar, quando muito jantar.Assistia aos filmes americanos, séria frente à TV acreditava que tudo que via era "Ingraterra".Juntou em alguns anos a quantia suficiente, arrumou suas malas, penteou o longo cabelo pintado de loiro e foi à luta.No aeroporto, a emoção transcendia a razão, embarcaria para a realização de seu sonho.
No balanço das nuvens, sabia exatamente o que faria na chegada. Instalar-se num lugar qualquer, conhecer alguém que lhe utilizasse a carne, e com um tempo, curto espaço de tempo, encontraria seu par.Os primeiros passos em solo extrangeiro foram como passos dados sobre nuvens. Só ela sabia o quão difícil fora chegar ali. Anos tortuosos, apenas coloridos por um desejo maior que a própria dor. Léonie foi a responsável pelos documentos, fotos, e dicionários, elementos que segramente na concepção da menina eram os únicos quesitos necessários para sua viagem. O custo dessa ajuda foi alto, além dos clientes rotineiros, homens fedendo à graxa e adúlteros violentos, atendia às necessidades secretas de Léonie. Nas noites de sábado, entrava no quarto da madame ao entardecer, tomavam vinho, trocavam palavras soltas, deitavam-se e lentamente entregavam-se aos indubitáveis prazeres que somente uma mulher poderia dar à outra. Embora não contente inicialmente, Rita fora acostumando-se ao dúbio temperamento de sua patroa, a aos poucos soltava seus gemidos guardados, o gozo que antes fingido, ali era molhado, concomitante ao falso remorso, feminino sob os lençois de algodão floridos. Era necessário manter a rotina das horas de pecado, o futuro dependia da manifestação antes inimaginável de seus instintos naturais.Aprendeu mais palavras, algumas frases, associava à sua língua materna as pequenas partículas de léxico adquiridas.Chegou ao tão aguardado e provável paradisíaco destino.Ao chegar na imigração, tirou da bolsa o passaporte, não queria abrir a boca. Rezou mentalmente uma oração ensinada por sua mãe, contemplou o céu acinzentado através dos vidros, respirou profundamente como animal acuado, não entregaria facilmente suas armas, nem deixaria um lágrima manchar seus olhos de preto.
Todos sabem que em países como a Inglaterra, onde tudo simula superioridade, a segregação é presente e atuante. Para aquela moça de aparência forçadamente elegante não poderia ser diferente. Ao entregar os documentos, olhar fugitivo, amedrontamento explícito e mãos suadas.Nada do que ouvira fora assimilado. Alguns minutos depois estaria numa sala fria, confusa, faminta, Rita segurava a emoção do desespero e conservava a esperança. Uma voz apressada lhe cortava os ouvidos. Nada era nítido.As palavras que treinara para usar ali, não sairam do fundo da memória.
As relações rizomáticas de Rita, ali nada mais eram do que uma lembrança distante dentro de um novo mundo repleto de sinais, para ela enigmáticos. Os homens e mulheres que acariciavam-na, agora eram imagens distantes diante do terror que era sua total alienação perante àquele cenário._ "Me solta daqui, seu moço, eu falo ingrês".Só via rostos sem expressão e nenhuma resposta. Subitamente quatro homens vieram em sua direção, adentrando abruptamente naquela sala fria. Um objeto identificado feriu seu corpo, a dor alastrava-se rapidamente. Entorpecimento da alma... Sangue sujo, estrangeiro, pobre, pintava o chão da "Ingraterra".Não satisfeitos, aqueles homens arrancaram-lhe a roupa, investigaram-lhe os orifícios, corromperam aquilo que ainda não tivera sido corrompido, seus sonhos.Não sabia mais se em vida ou morte , enxergava uma placa ao longe : " Welcome to England"... O que seria aquilo senão um grande paradoxo?Com a cabeça doendo e ainda tonta, abriria os olhos sobre a hirta barba de seu médico favorito. Ainda faltavam muitas aulas de "ingrês", pensava ela, palavrinhas como "me deixem ficar no seu país", seriam muito úteis na sua grande viagem. E como consta no naturalismo pintado no Cortiço, para evoluir o ser precisa sobressair-se às espécies mais fracas, mas Rita por enquanto, naquele quarto, ainda era a mais fraca.

Conto....

2010-04-07T17:44:00.000-04:00

Metáfora da minha descoberta

Não contei para ninguém o que aconteceu na madrugada passada. Acordei com um barulho de chuva caindo sobre o telhado, meio desorientado pelo sono, levantei da cama com o cobertor enrolado no corpo, a cama ficou gelada.
Chegando perto da janela vi que não chovia, fiquei constrangido pela sensação de medo que me dominava e acabei resolvendo investigar melhor o barulho, fui até a sala.
Sentado no sofá um senhor de cabelos longos, fumava um charuto, e mudava os canais de minha TV com tamanha naturalidade que recolhi o temor inicial e dei lugar a uma hostil curiosidade.
_ O que faz aqui?
_ Quem? Eu?
Resignado a imponente voz de meu desconhecido interlocutor, comecei a viajar em pensamentos atordoantes e percebi meu corpo mole esvaindo-se sobre o chão escuro de madeira da sala de minha velha casa.
_ Sim você, quem é você? O que quer? Leve tudo, pode levar tudo, mas vá agora embora!
O meu discurso foi interrompido suavemente com a aproximação do velho, sentou-se ao meu lado no sofá de dois lugares, colocou a mão sobre meu ombro, inspirou toda aquela fumaça no meu rosto e sorriu um sorriso amarelo e mordaz.
_ Venha comigo, vamos dar uma volta.
A força daquelas palavras não deixavam qualquer outra reação surgir a não ser a disciplinada movimentação em direção igual a do homem que me persuadia.
No espaçoso quintal de minha casa, alguns pneus se aglomeravam ao canto e uma grama que mais parecia uma floresta inóspita escurecia ainda mais o ambiente que ali se desmanchava.
Caminhamos lentamente, o tempo arrastava-se conosco, a presença daquele desconhecido era confortável e eu sentia uma imensa vontade de acender um cigarro. Não quis voltar à sala para pegá-lo, então pedi uma tragada do charuto de meu silencioso inconvidado.
_ E a chuva? Perguntei enquanto dava uma tragada.
_ Está dentro de você.
Ouvi o Bolero de Ravel atravessar minha mente, supondo que eu estivesse tendo uma alucinação passageira, a chuva, o homem, o charuto, nada era real, mas o frio ainda era.
O céu tomou uma cor avermelhada, tal qual prenuncio de tempestade, mas não havia vento, apenas um sereno entorpecente. Abriu-se no meu quintal um buraco imenso, não podia visualizar seu fundo, o homem me empurrou para ele. Tentei resistir, lutamos como se estivéssemos fazendo Tai Chi Chuan, foi engraçado. A força dele era mental e suas palavras não enunciadas entravam em minha cabeça numa osmose conflituosa entre medo e felicidade.
Acabei entrando no buraco, ou melhor, caindo, mas acredito que foi por opção própria, na medida em que eu caia naquele poço, a chuva que eu ouvira, molhava meu corpo, já não tinha mais a minha coberta. A vida solitária que cultivei, passava pelas janelas figurativas daquele poço sem fim, eu ainda ouvia as palavras do homem, que me diziam: não acredite em mais nada, já basta o que vive agora, não há explicação para minha existência, até porque, eu existo em outros não em você, minha face é sua incógnita favorita. Não tenha medo porque a chuva cessará.
Encontrei-me na terra molhada, banhado de uma loucura inexplicável, como minha fascinação por relâmpagos e chuvas barulhentas, o que me despertou? Quem era o homem, o diabo?
Sonho ou não, descobri a verdade, já seco e aquecido sob minha coberta de lã vermelha. O homem poderia ser minha consciência que apelava para a resistência de minha vida sobre a morte, a morte dos ideais, da filosofia que abandonei em versos não terminados sobre uma mesa qualquer. O homem não era eu, a madrugada continuava e um dia lindo começaria. Levantei e a chuva caia torrencialmente lá fora, resolvi não trabalhar.

Esconder a dor

2010-03-22T14:26:00.001-04:00

Cada vez mais pessoas esbarram no desejo de se auto-afirmarem perante a sociedade, neste impasse de inserção derrubam o que vir pela frente, no intuito de se mostrarem persuasivas, manterem suas idéias unânimes e não terem questionadas ou contestadas suas ideologias consagradas pelos velhos livros.
O maior problema dessa guerra de auto-afirmação e ideologias disformes é o egoísmo gerado, a falta de sensibilidade e compreensão, a hipocrisia...
Se eu não acredito em um deus (cristão ou não), se não coopero com as normas estabelecidas, se minhas verdades são diferentes da maioria, automaticamente... exclusão! Por que exclusão? - você perguntaria, mas facilmente eu responderia, a exclusão vem dos olhos de condenação, certo repúdio e as frases do tipo: “tenho muita dó de você”.
Não digo isso por sustentar que a visão cética que tenho do mundo e dos acontecimentos ditos milagrosos me livrem do sofrimento, não poderia eu imaginar que a realidade de quem pensa diferente da maioria seria tão exclusiva e preconceituosa, abominável às vezes.
A perda de uma pessoa amada, um irmão, pode deixar rastros penosos, essa perda que me acompanha não pode ser esclarecida, essa dor não tem remédio, não por agora, mas o que sinto não pode ser aberto, não tem ouvidos dispostos a ouvir lamentações, as frases são quase sempre as mesmas, “ele está num lugar melhor”, “o tempo apaga essa dor, deus ajuda a amenizar”... Mas quem pode ter certeza disso? Oras ninguém sabe onde ele está!
Livrar-se dos tormentos partirá de uma jura solitária, de abdicação da dor pública, uma honrosa participação na sociedade. Juntar os cacos espalhados e consolidar através da poesia uma brandura vinda apenas das palavras que não foram a nós diretamente endereçadas. Lendo Álvares de Azevedo na madrugada e escrevendo textos desconexos e atravessados, pois com essa linha poderia seguir dias acordada.

“Sombras do vale, noites da montanha
Que minha alma cantou e amava tanto,
Protegei o meu corpo abandonado,
E no silêncio derramai-lhe canto!”
Lembrança de morrer, Lira dos vinte anos. Álvares de Azevedo.

Diálogo da confissão implícita.

2010-03-16T14:06:00.000-04:00

_Não entendem.
_Quem não entendem, o que não entendem, por que não entendem?
_Apenas não entendem. Preciso esmiuçar?
Uma silenciosa dúvida maquinava pelo ar.
_Realmente, sou mais um desses que não entendem.
Sorriu a primeira interlocutora, continuando a baboseira.
_ Não viu, há tempos tenho lhe dito, não sei a razão pela qual você não entende.
_ De qual maneira eu entenderia um discurso tão dilacerado?
_ Apenas ouvindo.
_ Então diga.
_ Você não entenderia...

Será que acordei?

2010-03-09T13:51:00.000-04:00

Acordei de um puta pesadelo e fiquei com o medo sobre a carne.
A sensação que algo ruim iria acontecer sombreava o ambiente, o desejo de correr era detido pela realidade, um sol escaldante que batia lá fora.
Resolvi comprar algo que me ajudasse a melhorar o dia, comprei uma bolachinha metade coco metade chocolate, formato de rosquinha, fiz um café solitário pra acompanhar e decidi dar uns tragos fumacentos logo após.
Então na dissipação do medo, o derivado do pesadelo surreal, fui retornando vagarosamente ao ponto de equilíbrio, não que eu tenha perdido completamente o medo, mas a redoma do sonho é mais pesada, a realidade por si já cruel o suficiente.

Ninguém sabe verdadeiramente

2010-02-26T02:04:00.000-04:00

O descaso é uma dor e uma frieira, sempre latentes
Incomoda e dói devagar nas veias e na pele da gente
Os planos ficam sozinhos e fracos, vão caindo sempre
Nenhuma alma boa diz: Que beleza, que identidade!
A solidão do talento super estimado, rói solenemente
Um engano levado a sério foi lavrado, inocentemente
As pétalas sobraram no chão e foram varridas, sente?
Talvez você não sinta, mais um que não vê realmente.

A hora de parar?

2010-02-17T02:54:00.000-03:00

Vejo pela clareza não tão limpa que preciso ir
O mundo para mim tornou-se de apenas 500m
Uma ida e uma vinda, uma vez ao dia e basta
Meus sorrisos parcos, soam ferozes e indignos
Minha ignominiosa crença é como o adjetivo
Aqueles que me amam já não me suportam
Palavras débeis saem de meus lábios frios
Queiram entender minha dor, ou não por fim.
Não crer na fé não é abdicar Deus na essência
Temo ter que trancar mais portas, mais umas
Receio não saber mais os verbos, estagnar
Não faço poesia há tempos, será que posso voltar?

Enquanto o sonho não vem

2010-02-13T03:40:00.001-03:00

A chuva caindo no chão faz um delicioso barulho, e meu corpo jogado naquele colchão, buscando sono só pensava em como descrever aquele momento.
O colchão não estava no quarto, estava num cômodo que não tem nenhuma classificação, apenas se faz agradável pela pouca luminosidade talvez. A chuva lá fora continuava e tornava o momento da passagem do mundo real pro imaginário um pouco mais suave. Alias aquela casa não tem cômodos comuns, estende-se num corredor, com duas partes já inclassificáveis, um quarto grande, uma cozinha maior ainda, uma suposta sala (cuja porta não abre), um banheiro amarelado e uma área externa impermeável e fedida. O piso é em sua maior parte vermelho, descascando em três falsos cômodos, a cozinha e o resto de uma área que ainda não mencionei tinham o piso marrom claro, feio, mas que com uma boa lavada se tornava convidativo, sempre gostei de deitar no chão, alguns dizem que absorve as energias negativas. Anexos à cozinha, estão partes que indubitavelmente não faziam sentido, uma lavanderia que era separada por uma paredinha e um quarto pra bagunça, quente com as primeiras camadas de Dante.
A extensão dessa casa levava meus pensamentos enquanto ali naquele cômodo de paredes ocupadas por uma decoração caseira ornava com teias de aranha persistentes e minha alma.
Uma vida que passa como filme pela mente, trazendo sorrisos e lágrimas, o tempo naquele colchão desfazia minha fachada impertérrita, ao lado de mim um corpo barulhento dormia tão profundamente incapaz de ouvir minhas lamentações impertinentes.
Sou eu assim agora e ontem, confusa, antes do sono e sem saber o momento exato que ele chega somos todos nós impolutos, e que caia a água lá fora, fazendo piscina no quintal imundo.

Diariamente uma despedida

2010-02-08T15:33:00.000-03:00

Revelo-me instantaneamente em poucas linhas, versos curtos, rápidos. Não tente me ter desvendada em descrições minuciosas em detalhamento de sentimentos ou coisa assim, estou sempre em despedida. Se quiseres muito de mim terá apenas duas coisas: palavras e tédio.

Um sem fim assim

2010-02-04T00:20:00.000-03:00

Assumiremos nossa derrota, desde que a dualidade permita

Os frios e os calores que conseguem mais do que sensações

Fios de medo que atravessam todas as ruas consternando

Uma nação se reflete num só rosto, quando queimado, só.

Minhas letras não servem de melodia para os dramas aqui

Os sonhos que ficam nas calçadas, molham e secam sem fim

Andaremos na busca de assumir verdades, jamais as teremos.

Rafael, saudade eterna

2010-01-20T15:01:00.000-03:00

Não tenho palavras para descrever a dor de perder um irmão.

O Rafael tinha uma força inigualável, sofreu sem culpar ninguém, sorriu dividindo com todos seu imenso amor.

Uma pessoa pura, nunca tinha beijado na boca...

Um anjo que até no nome carregava uma história. A saudade que fica não pode ser medida, mas o amor e as lições que ele deixou sim. Sorrir sempre, aceitar as coisas que a vida dá, e amar aqueles que nos amam.

Hoje eu choro, sofro e tenho até raiva desse destino, mas eu sei que o tempo vai apasiguar a dor e a lição de vida que o Rafa deixou prevalecerá acima de tudo.

Saudade eterna.

2010-01-09T21:08:00.000-03:00

"A gente mal nasce e começa a morrer..."
A maioria dos dias que correm pro meu presente, estão tomados de uma grande desilusão. Esse espaço às vezes realmente me serve de desabafo e agora o faço, realmente se fosse escolher um sentimento para ter seria fé.
Minha família anda aflita, não existem respostas diretas e nem perspectivas, gostaria de acordar desse pesadelo, que cada dia mais vai levand meu irmão embora numa cama fria de cti.
Queria acreditar em Deus, mas assim, não, infelizmente não dá.

Não me mato mais - Parte III

2009-12-14T14:38:00.000-03:00

Capítulo III

Uma forte dor de cabeça, um velhinho sentado a sua frente, uma arma na sua mão. Onde estaria?
_ Olá! Chegou cedo meu amigo.
Meio tonto, sem entender o porquê daquele cenário verde musgo, uma sensação gelada lhe penetrava pelos poros, por um instante pensou que estava num pesadelo, até estava...
_ Desculpe-me, mas quem é o senhor?
_ Eu? Embora em nenhum momento da sua vida tenha me invocado sinceramente, meu interesse por você aumentou muito depois que você comprou esta arma com aquele drogadinho amigo seu.
_ Amigo? Eufemismo grandioso para quem só me dava um alívio semanal.
_ Onde estou?
Levantando lentamente, percebeu que aquele lugar não tinha teto, não tinha céu, não tinha chão. Um vazio verde, uma cadeira de madeira e um velhinho.
_ Você morreu meu filho.
_ Eu consegui então? Você é o quê, Deus?
_ Inteligente menino, isso mesmo, sou o todo poderoso, inigualável, super, super, Deus.
_ Mas que engraçado, achei que os suicidas não se encontrariam com o criador.
O ar sarcástico, conservado pela vida o acompanhava também através da morte, e logo com quem...
_ Você me lembra muito o René, um ar de “eu to sabendo”, “só acredito vendo”, “penso logo existo”... Mas ele, ele acreditava em mim, e você?
_ Eu só posso estar sonhando mesmo. Só me faltava essa, Deus e eu tendo uma discussão quase filosófica.
O silêncio reinou por uma eternidade, não existe fração temporal conhecida para descrever o quanto.
Quando a razão começava a voltar, a conversa partiu do mesmo ponto, como se não houvesse acontecido tal interrupção.
_ Filosofia meu filho? Estamos falando de pensamento, de questionamento, isso tudo é vida, e você abdicou da sua, sem filosofia nenhuma até onde eu sei.
_ Você não sabe tudo?
_ Sei, mas às vezes me finjo de desentendido, principalmente quando não quero ouvir alguns pedidinhos. Existem chorões demais, você até não chorou muito, mas interrompeu uns planinhos que eu tinha traçado pra você.
_ Planinhos? Acorda-me logo, me manda pro inferno, sei lá, mas ta foda esse papo.
_ Então, você vai chorar quando eu mostrar o que você perdeu.
_ Eu? Perdi o quê? Não acontecia nada na minha vida, algumas tragadinhas, uns goles, uma ou outra mulher...
Enquanto João negava para si que Deus estava ali, um sono doce lhe acometeu, caiu sem sentir sobre plumas, seus olhos se fecharam pesadamente.

Não me mato mais Parte I e II

2009-12-10T16:31:00.000-03:00

Não me mato mais

Capítulo I

Por alguns segundos ele era uma homem.
Com a arma na mão sem muitos medos, com uma longa história cheia de vazio, um rosto largo, lindos olhos e alguns cabelos cor de cinza que transpareciam um pouco daquilo que fora marcas de sua existência, a grande parte dela, perdida numa depressão insolúvel, num rio de águas turvas.
A bala que saia feriria um corpo, uma alma muito mais, e dali alçara vôo, um humano que achava não poder mais sonhar, mas que ainda por longas corredeiras de lama se veria passar.
Agora, não muito além da realidade, isso não se detém a um conto espírita, nem apela para um panorama mórbido, onde uma visão ignóbil da vida tenha privilégio. Apenas uma droga de uma realidade surreal, paradoxismos de toda qualidade, das antíteses mais idiotas, aos oxímoros complexos de uma paralisia anacrônica. Difícil? Talvez.

Capítulo II

Por longos anos, viveu sozinho certo homem. Filho de pais amáveis, uma casa confortável, meio aos passarinhos, ares bucólicos de paisagens verdes. Não partilhou seu pão com nenhum irmão, teve todo o mimo necessário para desenvolver síndromes ainda não nominadas, mas sempre partilhadas, insuportáveis manias.
Como cresceu não lembrava, mas numa rua qualquer andava com seus passos lentos, com um terno apertado, um sapato velho e uma maleta quase sem peso.
A rotina o levava dia após dia para um escritório, uma tarefa insignificante o aguardava todas as manhãs; tinha um emprego, um salário, não tinha uma vida.
João, um simples proletário, um diploma guardado numa gaveta velha, sonhos perdidos nas madrugadas fugazes, sobre copos de líquidos variados, fortes líquidos variados. Amigos, poucos conhecidos, relações superficiais, uma inércia que mais parecia uma escolha, não muito nobre, mas para ele cabível para seus contextos.
Filho de uma sociedade individualista até pensara em altruísmo, mas apenas pensara, voltamos à questão da inércia.
Pois bem, depois de anos perdido em poucas perspectivas, sem um grande amor, sem uma chave de um bom carro, sem a companhia de um bom vinho, ele era o oposto do sucesso que alguém poderia almejar. Este alguém, ele mesmo, em algum lugar perdido na sua adolescência.
A saída foi egoísta, ainda tinha os pais vivos, ainda tinha ar nos pulmões, ainda tinha um pinto no meio das pernas. Nada foi capaz de fazer aquele projeto de homem ser realmente um ser ativo na face da terra, a única vez que teve coragem foi com uma arma na mão, arma comprada na mão de um de seus fornecedores de erva.
Apenas um desejo, aniquilar a sua raça!
Apertou o gatilho, o sangue desceu ao chão. Seu corpo caído, ali ficaria por alguns dias, mas não vale nem saber quem o recolheria.

Por: Cristiane Felipe

Uma virada teatral

2009-12-08T09:21:00.000-03:00

Numa dessas vezes que eu andava por aí, pensava em quantos anos eu precisaria para ser feliz.

Achava que a idade chegando, me impediria de realizar certas coisas, que o tempo já era!

Mas alguns passos adiante e surpresa! Minha vida voltou a ter clareza, objetivos mais marcados e risadas mais espontâneas. Doei meu corpo para outras pessoas, ou seja, personagens se apoderam dele agora. Não vejo outra razão senão essa para continuar a acreditar que tudo é possível. Ainda olharei para trás lembrando de mais uma caminhada dessas, e relembrando o quanto é mais valioso um cérebro comprometido do que uma face rosada e inconsequente...

2009-11-30T15:19:00.000-03:00

O mais estranho de hoje é não saber como cheguei aqui

Pois todos os passos incalculados levaram-me longe

Ainda sinto que chegarei a um estado que consigo sentir

Mas tudo é tão estranho, não só pra mim, se atravessar...

Numa mesma calçada, pensamentos do céu ao inferno

O lado bom das coisas despertando pra uma doce vida

O lado ruim das coisas concluindo que não há razões.

Não dá realmente pra saber o que fazer ou o que pensar

A vontade de chorar vem e vai, o sorriso vem e vai

Não só pra mim, eu sei que não só pra mim, mas e daí?

Por que eu sinto com tanta força que algo está diferente?

De onde viemos aonde iremos? Quem somos senão pó?

Por que sendo assim, uma mente insana ainda vagueia?

Porque sinto que ainda beijarei os beijos ainda não meus.

O sentido da palavra

2009-11-18T10:22:00.000-03:00

Primeiramente, abstraindo o eu.

Sofrer, sentir, saber, sentimentos...

As palavras são passivas de paixão

Quando se aprende a semântica

Todas as letras juntas confundem

Confundem o espírito que lê melhor

Corrige cada erro e absorve verdade

Introduzida na trama vivencial

A ironia é figura para instigar a fé

Fazê-la duvidar de si mesma, perdida.

O gavião que antes incitara o medo

Sob a afiada mão da linguagem

Hoje áptero vaga faminto, é como pó

As nênias que escuta, o angustiam mais

É hora de cair nos braços da morte!

Não é claro sob artifícios paradoxais

É vertiginoso entre as antíteses

Cada dia mais fervilhante na mente

Quando os pontos se unem, significados.

Até queria...

2009-11-11T16:52:00.000-03:00

Com um sorriso no rosto começar o dia

não viver nessa paranóia dualista...

Saborear o doce aroma do café fresco

sentir na pele uma brisa pra resfriar

Falar de simplicidade sem parecer vã

Controlar a ansiedade e meditar

Escolher boas palavras para escrever

Sem ter medo de errar, apenas viver.

Diga-me a verdade

2009-11-05T23:18:00.000-03:00

Existe esse amor? Ele perguntou.
Indignada com a pergunta retórica ela exclamou:
_ Não foram suficientes esses milhares de quilometros percorridos para te provar?
Como uma onda de uma de suas músicas era aquele avassalador sentimento, não parecia apenas utopia e nem auto-afirmação do ego para ela.
O silêncio permaneceu por alguns intantes até romper uma palavra:
_ Fascinação!
Esse foi o grito desprendido que revelava um pouco de tudo o que eram aqueles vários sentimentos que cercavam a alma confusa da moça.
_ E a tal poesia? Onde está além de dentro dos seus olhos?
_ Num papel amassado que já fora lido e relido.
_ Mostre-me suas palavras escritas, quero ver se condizem com suas atitudes pacionais.
Fria por ter contestada sua paixão, tirou do bolso o velho pedaço de folha e foi lendo em voz alta:
_ Num dia quente pedi a chuva para lavar a dor da sua velha ausência, permanente vazio que paira nos meus intervalos doentis...
_ Pare! Não entendo dos seus ais!
A dificuldade de entendimento ultrapassou os limites da sabedoria inerente àquela alma. Os idiomas se misturando não clarearam o diálogo.
_ Cale a boca e me beija!
_ Se o que eu sinto não for real acordarei deste sonho agora.
E sem mais nenhum suspiro as bocas se uniram; quentes línguas se misturando...
O relógio desperta e são sete horas da manhã.

A nova e cruel Amélia.

2009-11-04T10:23:00.000-03:00

Estava ela toda displicente, o tempo a levava facilmente nos ares não tão limpos e respiráveis, já contavam muitos anos que se fora sua beleza.

Nas jovens marcas senis estavam cravadas as recordações de passagens confusas, amores revoltos e dias de solidão. Agora já nada mais a incomodava...

Como poderia reviver tais apelos, ali poderia apenas repousar suas insatisfações, nenhuma preocupação rebelaria seu intuito presente. Clichê assumido: Suicídio!

A lentidão dos ponteiros era agora novidade, já que sempre as horas passavam tão depressa carregando a vida para ignoradas esperas, longas esperas, atuais esperas. Não se resolveram seus dilemas, a casca continuou dura, as lágrimas não caiam como antes.

Num dia assim nem o mais terno dos silêncios removeriam suas constantes ideias alienatórias, assim como na fala de Amélia, " A nódoa que uma vez a polui é eterna; nem todas as lágrimas, nem todo o sangue a podem lavar", então o melhor remédio é o descanso da mente.

Ela não acreditava em Deus, lera as palavras ditas serem ditas por ele, não as convenceram, então agora o inferno seria apenas uma doce ironia. Os meios aqui não revelados, mas um corpo que antes fora vital e desejado, agora dorme numa eterna insensibilidade, brevemente corroído pela terra; terra dela, minha, e dessa incompreensível sociedade.

Cristiane Felipe.

Inspirado na peça de Pinheiro Guimarães(1832-1877), A História de uma moça rica.

2009-10-31T13:22:00.000-03:00

Gostaria de postar aqui, hoje, minha satisfação por ter ganhado ontem, na Uniderp, o concurso de Contos realizado pelo Curso de Letras. O prêmio foi atribuído ao melhor conto no estilo Suspense. E se houver o interesse de alguém em lê-lo é só mandar o e-mail que eu envio. O nome do meu conto é Rio do silêncio.

Estou bem feliz!

Todas as noites

2009-10-30T18:27:00.000-03:00

Sinta o céu te cobrindo

Com jóias e pedras preciosas

Veja o caminho que a lua cortou

Pra você percorrê-lo...

Entre o espaço de um beijo

Respire, deseje mais

Não deixe a branca nuvem

tampar toda a luz dos seus olhos

Sinta o céu te cobrindo

Conte as estrelas no horizonte

Veja-as caindo cintilantes

Não perca a noite sagrada

Inebrie-se com o cheiro da madrugada!

Numa viagem à feira Vicentina.

2009-10-29T11:41:00.000-03:00

Entrei em um trem que passava vendendo indulgências

Comprei um passaporte falsificado para entrar no céu...

Meus ideais foram mudando em cada parada, via sinais

Como se cada pessoa comparasse seu sentimento ao fel.

Entre todas as pessoas que embarcavam no trem, filas

Filas de pensadores pagãos, feministas, revolucionárias

Capas de livros velhos voavam numa cortina de papel

Quem queria a liberdade? Quem entendia tantos sinais?

Muitas histórias iam sendo contadas, e Roma caía...dias.

O Diabo velho era o jovem anfitrião, atrás da capa azul

Fingindo mudar as leis, vendia os novos desejos, fantasias

Aniquilavam-se nos trilhos um a um os velhos eus, adeus!

Come back

2009-10-23T16:14:00.000-03:00

Se a viajar num sonho bom conquistar seu coração
Com as palavras todas ditas de forma confusa
Minhas pernas desmontando-se sobre o chão
O amor enlouquecendo duas almas coloridas
Sem chance de alguém impedir o momento
A intensidade do toque seria transcendental e ...
Sem detalhes a mais já que só apenas nos sonhos
Nada a mais, não são todas as noites que ganho
O presente divido de ter na minha boca quente
A saliva sagrada que sinto quando viajo insana
Entregue inteira sem capas e com luzes, e já
Acho que vou dormir pra ver se sonho, agora.

Não teria dito

2009-10-06T17:04:00.000-04:00

Não devia ter dito em nenhum momento que era quente,
Sob uma lua que aparece e brilha, refletindo o sol.
Poderia ter calado, sem pressa reservado um tempo, só.
As ruas que receberam o peso dos passos, passaram...

Jamais deveria ter contado para ti com minhas lágrimas,
Poderia ter guardado num frasco a dor que não comovia.
Palavras soltas ferem, pois vem de algum lugar existente
As marcas irremediáveis do remorso pintam quadros
Tristes imagens surreais criadas num eufemismo qualquer

São todos os desejos barrados nas secas passagens vocais
Sem música, apenas uma mente lancinante como essa dor
Preferia o frio que fazia na solidão confusa dos medos
Porque essa dor consciente e fina, marca aos poucos, mata.

Notas fúnebres

2009-09-21T13:25:00.000-04:00

Num dia qualquer que acabaria em chuva
Dançava o tempo e brincava o destino
Soava o badalar duma hora triste e surreal
As lágrimas afogariam várias almas,
e noites vazias percorreriam anos afora...
Não há data para dissipação desse erro.

Teatro da vida

2009-09-12T17:49:00.000-04:00

Depois de liberar a loucura presa em cofres

Suar o líquido das impurezas da sôfrega luz

Caminhar solta e revelar o lado reprimido

Um vento encosta levemente na pele quente

As mãos dormentes são sentidas, percebidas

Cada movimento dá lugar a uma descoberta

Uma força maior e impulsionante ri em nós

Pequena fração de tempo e ser quem não é

Não remonto o passado, crio novas vertentes

Sou pássaro saindo do ninho dos preconceitos

Sou fera se agarrando num deleite de carne

Um mutação instigante, um brilho nos olhos.

Notas rápidas

2009-09-02T14:00:00.000-04:00

Todo curso que desague em palavras é longo
No período que se concentra o percurso, pensamentos
Não sabemos se é certo confirmar isso hoje, mas temo
De tempos em tempos caio em contradições...

Pra onde vai este caminho?

2009-08-09T23:36:00.000-04:00

Sartre me trouxe algum alento num domingo seco

Mergulhada em aparentes ruas sem saída, vejo

Não é só meu peito que bate na partida deprimente

Pré existimos a todas as consequências marginalizadas

Frutos dum mistério contundente para alguns, ridículo.

As chances de se concluir algo vai além da estrada

Solidão é parte de pensamentos inconfidensiáveis

Linhas e pleonasmos não confortarão tal mente

Poderia dizer alma? Cinquenta porcento de chance...

Já que nada é certo, além daquilo que vemos agora

Puro existencialismo, ideias confundindo-se com ideais

Meros apelos ouvidos por vozes de quem se destacou

A multidão é seletiva, a sorte é seletiva, o que é sorte?

A chave mestra dos segredos imutáveis, da dor parceira

Amanhã poderá ser tarde para ele, ou para mim, o que fiz?

Existi? Fiz valer todos os meus sonhos e os dividi?

A resposta é clara e não poética, não fiz nada.

Se pudesse dizer o que gostaria de fazer, faria uma lista

Na lista dos desejos, não desejar, apenas existir, respirar.

Apenas pó

2009-08-05T11:06:00.000-04:00

Não me diga o que fazer, no que acreditar
seus espíritos abrem suas portas, não minhas
desejo o bem também, não preciso enlouquecer
Acreditar em almas recicláveis não me salva
não há marcas no corpo que corrompa o que sou
O destino é solto no vento, pegamos o que é nosso
Se existe algo maior que nossa imaginação, sim
Mas se fossemos dignos de compreender...
As minhas ideias ficaram ontem na geladeira
meus sentimentos levantaram dopados
Mas de uma coisa eu sei, só através de uma letra
duas e mais palavras é que vem o desabafo.
Pois o seu tempo perdido em teorias romanticas
não me absorve, sou mais consciente da matéria
aquilo que corrói é inevitável, somos pó, puro pó.

O lado certo das coisas

2009-07-23T15:02:00.000-04:00

Deixei os sapatos do lado de fora
A tentativa era não trazer o sol
Tento esconder-me da luz feliz
Minha segurança é não ter fé
Todas a imaturidade se mostra
Nas defensivas falas de ser assim
Não boa, não má, não normal...
Querendo manter um foco, indo
Sem direção certa, infinito mudo.
Não existem explicações reais
Pra todas as questões mais cruciais
Deixo o lado mais pessimista nu
Frases incompletas revelam-me
Insegurança companheira, fútil
A falta da palavra ideal, reticências.
Deixo meu lado bom junto lá fora
Trago as pessoas arrastadas comigo
Não tendo resolução imediata, sigo
Mantendo aqui dentro e comigo
Um futuro romantizado, às vezes
Buscando cor, puxando pro cinza.

Tudo adiado

2009-07-17T00:45:00.000-04:00

Adiei minha mudança de atitude, minhas faxinas conceituais.
Preferi continuar uma cabeça dura, não vou mudar!
Tudo que tenho hoje são pensamentos que me aliviam,
Tudo que tenho hoje são sonhos secretos, absurdos.
Quero esperar o próximo inverno pra ver o que dá
mas é claro não posso contar que chegarei até lá
Preciso sim da mudança, mas hoje sinceramente não será
Esqueci até de tentar poetizar essas frases esdrúxulas
Mas indubitavelmente vou ter que adiar !

De repente

2009-07-07T22:18:00.000-04:00

Não sei se quente ou frio, apenas não morno

O peso no corpo, no passar fugaz dos anos

Meu fogo, o cheiro e o esforço, penso planos

Quietos todos os remorsos, as dores contorno

Mesmo que lentamente, mudanças no forno

As maçãs apodrecem na geladeira, enganos

A fome de acelerar a própria reforma, sonhos

Sem rima certa nem hora marcada, retorno.

Fica mais um soneto inacabado e sem adorno

Mesmo que num filme mudo eu fale, é jogo,

Para entender não, somente contar e pronto.

Tenho mais medos

2009-06-26T22:24:00.000-04:00

Sinto em mim um movimento lento
luzes se apagam e se acendem, tristes
meus lamentos são solitários, contínuos...
Nem minha voz meus ouvidos aguentam

Tentando escapar dessas "autotorturas"
mergulho num vasto mar de emoções
pérolas valiosas soltam-se de meu tesouro
Aqui ensino como me olhar, não me olho.

São tantas nuvens pela manhã pela janela
as grades protegem as almas ingênuas
não se salvam todas as memórias, fluem
conquisto mais tempo ao lado da família

Sou alvo fácil da alienação de meus anseios
as novas asas pintadas em minha pele
as novas asas são imperfeitas, mas minhas
Silenciosamente interiorizo meus medos.

Onde o desejo tem nome

2009-06-21T18:54:00.000-04:00

Queria que as linhas que atravessassem nosso tempo, deixassem marcas no meu e em seu rosto.

Onde a música tocasse alta eu pudesse ouvir apenas sua voz e nada impedisse nosso abraço.

Os cabelos desarrumados, os fatos e as roupas, cenários pessoais de amor e loucura que perseguidos achados, vividos louvados.

Queria compartilhar do seu tempo, do seu porre, te deixar na cama, onde você pudesse dormir sobre meu peito sem me deixar piscar os olhos.

Ver o azul radiante de seus olhos eternamente, banhando os pés nas águas do mar, do rio, da chuva...

Sonhar os seus sonhos e acordar dentro de um deles, seria meu vício, contar e amar os minutos, admirar seu jeito.

Não sei por que quero, apenas quero, são chamas presunçosas que me queimam nesse desespero.

Apenas uma noite, uma hora não sei, algo liga sua boca aos meus sentidos me fazendo voar, e nem tudo é poeira.

Amo querer, não descanso minhas pernas, elas correm através das nuvens, no trailer desse filme insano.

Flores

2009-06-16T17:31:00.000-04:00

O que somos além de flores num jardim de enunciados?

Nosso retrato se iguala ao de um ser observado numa jaula

Os pés se agregam ao chão como raízes impostas

Somos vistos de uma janela como fantoches hostis

Nosso spleen flui numa cadeia insinuante de versos

Por trás de rimas nem sempre há poesia, nem música

Na nossa face um azul que muda de tom, transformação

Quando os joelhos se reduzem à humilhação por nada

Concluímos frases contextuais, tentando persuadir

Afinal quem somos numa terra de pleonasmos voadores?

Somos apenas flores de um jardim misterioso, morremos.

Um pensamento vazio

2009-06-12T16:38:00.000-04:00

Virar a página do desejo, ser contestação

Soprar a chama dos apegos, só água fria,

Com um copo de líquido negro, paciência

Esperando as horas calmas com degustação.

Se o medo virou companhia no coração

Esqueço de desligar a luz, casa sombria

Os venenos estão erguidos, certa calmaria

Permaneço no rebuscado verso solidão.

São tetos de teias de aranha, pó no chão

Tudo que olho contrasta com esse dia

Escondo então de mim tudo que é vão.

Essa sucessão de imagens são consolação

Pois numa noite de pesadelos dor eu via

Talvez não a minha, mas fiz comparação.

Desabafo real

2009-06-10T09:08:00.000-04:00

Nos últimos tempos esse blog se tornou um meio de fuga para mim. Venho aqui, coloco minhas ideias e sentimentos e acabo me exorcizando de algumas dores.
Hoje não será diferente, pois há muito, tenho vivido em minha família uma luta grande contra a doença de meu irmão, agora parece que tudo voltou com força!
Já prometi acreditar em Deus, já tentei rezar, mas meu coração não sentiu-se confortável mesmo assim. Parece cepticismo, ou é, mas acontece que a dor não nos deixa muito centrados...
Quando fui dormir na noite passada, algo me incomodou muito, um aperto inexplicável, pela manhã ele teve explicação: Mais uma metástase!
Mas por quê? Me pergunto seriamente. Já que tantas pessoas com rancor e maldade se esbaldam em seus mundos "saudáveis" e têm livre passagem para usufruir da vida, muitas vezes fazendo o inferno na vida alheia e mesmo assim não ganham tal punição. Um jovem tão puro, tantos sonhos, passa por uma provação dessas, levando consigo uma família toda, que se descabela por vê-lo em tal situação.
Mas bem, não sou eu quem terá as respostas, já que quando se trata de vida, estamos todos próximos da morte.
Gostaria de terminar este desabafo com alguma mensagem positiva, não é meu forte, mas tentarei manifestar aqui e nos dias que se seguirão, uma fé que está ligada ao bem que existe no universo, pois nem todo o mal do mundo suplanta a vontade daqueles que se prontificam a ajudar.
Obrigada a cada dia por mais um dia, que eu possa estar passando novamente aqui com esse assunto, mas com belas notícias.

A alma "lavada"

2009-06-08T15:09:00.000-04:00

Um dia a chuva lavou o brilho encantado dos sonhos;

Só fico esperando uma cena emocionante nos filmes

dentro dessa expectativa se engendram ilusões.

Os dias frios me dão mais prazer, se igualam a mim

pessoas com emoções congeladas só respiram assim,

em máscaras de sofrimento alheio, até os irreais.

Não comprei uma roupa nova, o sapato também é velho

continuo mudando de face, não a marca do cigarro

a fumaça continua a fazer parte dos cenários concretos.

Afinal o que era o brilho encantado dos meus sonhos?

A estrelas que observei fazendo planos deitada no chão,

músicas escritas sem refrão e um copo de vinho,

um amor platônico e mil dias de perdão?

Misturando temas

2009-05-31T19:14:00.000-04:00

(Gustave Doré Envious Penitents)

Um dedo que é apontado em direção a sua face, afronta o comportamento cívico e remexe o lustre brilhante das ideologias consagradas.Não que seja uma humilhação permanente, no instante serve como estímulo, já por trás desse gesto existem milhares de interpretações, árvores que descem em significados por suas raízes...Como tema a inveja, lida numa revista, ela é bilateral, não há quem se livre dela, mas só aqueles que não lidam bem com seus brios se compadece e abaixa os olhos quando o dedo vem.

A arma utilizada pelos fracos é o grito, que quase sempre é prova de sua culpa, dos seus medos e insegurança perante um desafio.

Penso que seja mais comum do que imaginara, a inveja permeia relações de todos os tipos, ela mesma se manifesta em diversos níveis, um deles até considerado positivo, mas que vão de pólos distantes, impulsionando muitas vezes ao desejo da morte alheia, ou a atitude para que se alcance esse intuito.

Mas de moderada à descabida, a inveja mata, esse gesto que o dedo leva à cara mata, a alienação mata, e no fim todos nós morremos.

Desafios do contentamento

2009-05-22T18:39:00.000-04:00

Quando você quer mais do que precisa

com consciência ou não no perdão da vida,

que é justa,imperceptivelmente honesta

a água pode ficar turva, o abstrato, concreto.

Não que se abster dos bens efêmeros salve,

economiza o seu espírito te mantém no chão.

Não que voar seja proibido, não jamais;

permitido é voar com suas asas, tudo pago!

Quando se tem mais do que precisa

mais se quer e se deixa e se leva...

consumindo com tudo que está perto

padecem amigos, anulam-se talentos.

Se o objetivo é a vitória, lute, consiga;

afinal, se menos é mais, como vencer o placar?

mas quando superado, qual seu próximo passo?

um passo cego em direção a mais, quanto mais?

Como mostrar meus amores

2009-05-18T22:46:00.000-04:00

Eu não sei mostrar o meu amor

um sorriso apagado não declara

aprisionado no canto da boca,

não revela alguma face da alma.

Não sei mostrar mas amo, e tanto.

Enganos, certezas, me faltam verbos,

a expressão se contrai no coração;

O abraço escasso é desejado e raro.

O brilho do olhar quando aceso queima,

transborda-se em lágrimas sentidas.

Toda afronta que necessita fé, afugenta;

divido meus desejos e me doo inteira,

confusa nos detalhes me retraio.

Sou flores e perfumes, medo e afeição

preciso fazer uma tela desse amor...

O fraternal, o carnal, animal.

Todos eles são em mim um chão,

porém das portas do templo saem lentos,

os adendos que exprimem meu perdão.

Sou céu e borracha, emudeço meus elogios

sinto até doer , e como dói esse amar.

Sofro nas tentativas de mostrar que valem,

encoberto de mantos cinzas, meu pão.

O alimento que ofereço é minha vida

se eu te amo hoje e aqui eu tento,

alcançar-te nos sentires não nos falares.

Auto retrato

2009-05-17T18:09:00.000-04:00

Dentre os adjetivos atribuídos a minha insígne pessoa, salvo eu os mais humildes e nobres por assim dizer... Amante dedicada e sonhadora permante, nos pejorativos calo-me e anseio o perdão daqueles que merecem minhas horas.

Uma leitura cega

2009-05-13T13:52:00.000-04:00

Deslocada, posta num ambiente e sentindo-me fora dele;
nas calçadas cheias não ando pela gente, fugindo de tudo,
abaladas perspectivas, não por influências externas
há um alienamento interior de tudo o que é futuro.

Quando procuro, imediatamente me interrompo
um sofrimento lento, desmotivado e não aparente.
Uma leitura cega desse mundo novo, inapetência;
grandes homens permaneceram por insistência
mas meu eu mais obscuro pede a demissão...

Primeiro a euforia, após o silêncio que corrói
meus primeiros erros foram decisivos e vis
frases vão se encurtando cada vez mais, decepção.
Quais seriam as glórias de uma alma mais eficaz?
Prendi meus dedos nas portas do castelo medieval

Nada é novo e mesmo agora aqui tentando, paro
sou redundante semanticamente, lexicalmente...
Enfim, uma barreira pessoal imposta sem data
Um calabouço aberto, mas acho não ter a chave.

Sobre a iluminação (ou escuridão)

2009-05-04T22:51:00.000-04:00

Guiados pelos ídolos escolhidos aleatoriamente,
por inclinação natural ou queda tendenciosa
na natureza selvagem que se tornou a humanidade
que já não existem virtuosidades, ou não houveram...
Quem pode ser a verdade absoluta, ou o quê?
Nem cabe aos mortais desprovidos de lógica procurar,
muitas vezes se perdendo em paradigmas obsoletos
os pobres mortais são conduzidos apenas à morte.
Falta de fé não é o problema, alias o excesso é que fere
Não praticaram aquilo que pregavam nem viveram.
Partilhando uma filosofia maniqueísta atordoadora,
matando a luz personificada nas diferenças, desconciliaram.
O cepticismo visto como maléfico curou muitos males reais
nem sempre disseminou a união, mas imparcialidade pondera.
Quem são os profetas?
Ah... Eles são loucos por acreditarem num livro velho.
Mas a história só vem confirmando que nada se sabe,
nada se cria a partir de convicções ilusórias.
Ainda não posso me definir abstraída de Deuses,
mas sei que nenhuma regra escrita em manuscritos alterados,
vão alterar minhas convicções, meu desejo de sermos reais.
Apenas respirar o universo, agradecer sua existência,
permear a positividade mas não a prisão a "leis" ditas sagradas,
onde nada mais existe além de mentes humanas gananciosas.

Admiração à "loucura" dos poetas

2009-04-29T10:35:00.002-04:00

Chorosos versos meus desentoados

Chorosos versos meus desentoados ,

Sem arte, sem beleza, e sem brandura,

Urdidos pela mão da Desventura,

Pela baça tristeza envenenados;

Vede a luz, não busqueis, desesperados,

No mudo esquecimento a sepultura;

Se os ditosos vos lerem sem ternura,

Ler-vos-ão com ternura os desgraçados.

Não vos inspire, ó versos, cobardia

Da sátira mordaz o furor louco,

Da maldizentre voz a tirania.

Desculpa tendes, se valeis tão pouco;

Que não pode cantar com melodia

Um peito, de gemer cansado e rouco.

(Manuel du Bocage)

Lendo esta obra prima de Bocage, fitei-me nos últimos escritos meus, que muito refletem a respeito de produção, criatividade e frustrãção. Infelizmente nem todos são presenteados com a destreza que Bocage tinha para desenrolar versos tão eficazes, porém a inspiração anda nesse passo, uma abstração e uma dor podem ser matéria pura de poesia. E viva Bocage!

Não tente me entender, não hoje

2009-04-26T21:30:00.000-04:00

Onde? Na rua?
Seria impossível encontrar-te na lua? Num voo sob o arco-iris, numa estrela?
Naquele copo vazio, com gotas ínfimas de liberdade mora a insanidade?
Já perguntei se seria simples como contar para alguém, mas não é.
Ninguém me responderia onde posso encontrar?
Uma vez por semana tenho que fazer a prece, olhar pro domingo e ver de novo.
Aquele mesmo ritual de cores acinzentadas, melhores ou piores momentos?
Não queira me entender agora, nem ontem muito menos amanhã!
Não sei onde estou vivendo e queria achá-lo, sombra negra.
Nenhum símbolo e onda brava do mar, nem conheço a brisa
Somos poeira, você é pedaço de estrela.

A mais bela canção (fragmentos de uma obra em fase de produção)

2009-04-22T14:54:00.000-04:00

A primeira coisa que penso antes de dormir é a primeira porta que abrirei para entrar no mundo surreal dos sonhos, idealizados com presença de alma e onde quem manda é o coração.
Esta porta é branca, quando a abro uma luz clara e calmante me invade, te vejo sentado numa poltrona branca, rodeado da luz que sua própria essência emana. Abro a porta, a alma inebriada... Em suas mãos está ele, dono de seus lindos olhos azuis,um violão, gritando uma melodia inexistente que seria capaz de chamar os anjos. Caminho em sua direção com um papel em mãos, neste papel que acabo de olhar, estão versos simétricos, reconheço minha letra, dou um sorriso e já começo a entender esta alucinação. Você ao perceber minha presença, fecha os olhos e interrompe sua canção como se já soubesse o que faríamos ali. Sento-me aos seus pés, encosto minha cabeça em suas pernas, tenho o corpo quente e a mente fervilhante, entre os pensamentos reais e aqueles que me consomem toda imaginação, não quero mais nada do que tenho neste momento.
Entrego-te o papel que já está um pouco amassado, sua pele toca suavemente a minha mão, é veludo puro, já escondendo marcas que o tempo supostamente imprimiriam-lhe ali. Você lê o papel e fecha os olhos, as notas do violão retornam e sem tempo de associar letra e música, acontece um som extasiante e de sua boca as palavras que eu havia escrito começam a se transformar em tudo o que eu imaginara...
Em alguma parte da leitura você pára, ri e me pergunta:O que diz esta parte? A tradução ainda imperfeita me traz para realidade, mas isso ainda é sonho e facilmente pode ser superado, com um sorriso quase comovente, você risca o papel e diz já entender o que eu queria dizer, pois nossas mentes caminham juntas. Inexplicavelmente duas vidas são uma, e delas nasce a mais perfeita canção já feita no mundo, mas ainda num mundo infinitamente maior que o meu e o seu, o mundo dos sonhos, matéria pura de poesia, razão da minha existência, tudo ainda espera.

Mantendo o ritmo

2009-04-20T00:17:00.000-04:00

Só quero passar vários dias assim

com projetos ambiciosos em despretenciosas intenções

nada de riquezas exorbitantes, não...

quero o simples entardecer que não é tão simples assim

ao lado das minhas vidas nada é simples

quero continuar com a sensação que amanhã tudo será

aquilo que me impulsiona é a esperança, acho que vi.

De todas as ideias mirabolantes a vencedora é a da vez

então que venham amanhãs, continuarei inventando

e que o ritmo dessa emoção seja a marca na areia

que se vá com água, mas em direção a imensidão do oceano.

Procurando meus sentidos

2009-04-16T11:03:00.000-04:00

Já faz um tempo que não me vêm ideias novas

tento trabalhar as velhas para não enferrujar

já que o tempo corre tão depressa e eu quero ir

chegar em alguma lugar seguro para meus temas

Quero desbravar a realidade, recorrendo ao sonho

tornar mais colorida as páginas que me permeiam

soprar os alienados ventos do romantismo

aprender com erros alheios, os consertando

Sou novel no campo impermeável das boas trovas

capítulos lidos pela metade já completam meus nãos

sofro na busca inanimada das rimas que fecham coblas

contemporanizo os sons que parecem eloquentes

Vão todas as edições de meus amores pro papel

mesmo os que têm lacradas suas aparências

e são eles que me erguem, sustentam e derrubam

Busco na vicissitude das semanas, a beleza.

À bela Mariana

2009-04-13T22:54:00.000-04:00

Bela promessa de mulher era ela, infortuno destino
no meio de dois irmãos, ostentava imagem de beleza
mas ganância e egoísmo levariam-na ao desespero.
Uma clausura seria seu destino, ainda inconsciente
Sua pueril idade não foi impedimento para sua anulação
Vieram os anos atrás de grades hipócritas ditas divinas
foi crescendo à beira de livros que só a alimentariam...
Sua prisão seria eterna, mal soubera ela
Através dos medos chorava com sua mãe, a falta do mundo,
a solidão era rodeada de luxo e mentiras, mulheres vazias.
Não fora a mocinha salva, beirava tragédias Shekspearianas
Nas mesmas grades do sofrimento viria o olhar de amor
esses olhas a tirariam de sua cúpula sangrando, vida
Breve vida feliz, entre noites de luxúria e vinhos
Seu soldado a iludiria, lhe envolveria num mar de ilusões
Pobre menina, uma vítima dos mais nobres sentimentos
Trancada para sempre, pensara na morte como auxílio
desencorajou-se em esperanças desencartadas
sofrera descomunalmente, padecera em suas cartas
Uma a uma enviadas pelo amado irmão, destino: Posteridade
Da veracidade da história ainda surgem divergências
mas há uma certeza, o homem pode ser monstruoso
a vida pode ser bela, mas o destino é sempre incerto.

2009-04-11T15:50:00.000-04:00

Eu não procuraria entrar em tal floresta escura se não fosse a total solidão
não arriscaria perder, se eu tivesse...
Mas não tenho, isso é fato, não me lembre disso!
Só me arrisco nesta ilusão pois me conforta e me faz sentir viva
Levando um pouco dessa minha má intuição, vai junto uma emoção...
Tão grande, eu caio no desconhecido e agarro minha vida no verde dos seus olhos.

Sem nexo

2009-04-09T02:25:00.000-04:00

Hoje, antes de dormir, passando essa madrugada de insônia
quero registrar meus lampejos do dia...
Uma ideia fixa, muita informação, trabalhos mal feitos e paixão
Nascimentos e esperanças unidas com um só significado: mudança
Uma mudança que busco desde que comecei a pensar em vida
Preciso da força poética de meus ídolos, que Bocage satirize minha busca,
que Shekspeare embeleze a inconstância e que Anjos me de palavras de amor...
Vou deitar o corpo alerta, para que este busque no descanso força pra cabeça
mais razões e significados e um dia mais repleto de flores escritas.

Cinzas perpétuas

2009-04-04T11:47:00.000-04:00

Queimem todas as minhas palavras

aquelas que não signifiquem nada

mesmo assim garanto serão eternizadas

pelo vento, poeira que leva ao infinito

Mesmo se hoje elas não valham inspiração

nenhum suspiro negativo calará meu amor

os versos do meu âmago atravessaram o mar

chegarão aos olhos de alguém de outra geração

Nenhum soneto antigo, nem um poema moderno

A contradição dos teus pensamentos eu sei bem

não há necessidade de me atirar pela janela hoje.

Talvez não atirarei pedras amanhã, só brilho...

No universo vagarão minhas letras preenchidas

nas cinzas da ira alheia, jamais serei vil

Os rastros se espalharão, e minha noite em claro

será válida para uma alma moderna, nem tão severa!

Uma tarde inventada

2009-04-04T00:52:00.000-04:00

Eu gostaria de desvendar da pétala mais vermelha, o sentido da rosa

cultuar a imensidão do universo reportando à minha própria insignificância

fazer versos simples e curtos, pesados somente de palavras contundentes

gostaria de ter o perfume imaginado, espalhado no lençol dos meus desejos.

Eu gostaria de não me repetir nos sôfregos momentos de inaptidão

sentar sob uma grande árvore com lápis e papel em mãos, suavemente...

Partilhados conosco o céu e o sol, num dia qualquer de primavera quente

com um horizonte revelado nosso, numa corrente de pensamentos

Eu gostaria de criar a mais bela música já ouvida, eu a letra, você a melodia

a melodia da rosa mais linda, aquela que nunca foi vista, apenas descrita

saborear dos prazeres carnais, tendo os batimentos acelerados e mistérios

acreditar que não é impossível chegar tão longe, mesmo no próprio quintal

Queria fazer o "enjambement" dos versos, com o mel mais doce do planeta

e adoçar seu sorriso real, de maneira a sorrir junto com sua boca, sua alma

e conhecer o que não é limitado, fazer uma lista de desejos íntimos semelhantes

fazer da vida uma linda história inacreditável, vivê-la e registrá-la, sob a sombra...

Given to Fly

2009-04-02T11:11:00.000-04:00

Christine Comyn

Com os braços abertos sei que sou capaz de voar

todo som que se manifestar ao meu redor, música!

pois quando minha alma alçancar esse voo ...

jamais voltarei à esta terra sem encantamento.

O mesmo sonho sempre

2009-04-01T10:09:00.000-04:00

Meu sonho tem cor, forma e beleza
brinca comigo quando me prende a noite inteira
Este sonho tem cheiro, voz e paciência
deixa-me extasiada, vai embora e ...
Meu sonho tem ontem, hoje e muita luz
na minha mente crio artifícios que apasiguam
Mas meu sonho tem face, coragem e liberdade
embora seja delicioso viajar nessa utopia
as portas só darão para mais um dia, aqui.
Pois este sonho com forma, doce e cheiro...
Não deixa de ser sonho, feito na cabeça!

Do anacronismo à loucura

2009-03-29T22:47:00.000-04:00

Certa vez senti minha alma com 80 anos como se tivesse vivido tudo

sensação que estava perdida em fatos que aconteceram que não vi

tentativa de entendê-los me perdi e dormi

várias luas no céu, um avião caindo ou estrelas em mim

Como em outra ocasião, tive o olhar repetido de uma cena nova

que mostrava o sol...

Um sonho qualquer em que entrei sem adormecer

sem perceber acordara.

Não há explicações para textos sem ínicio meio e fim, como aqui

Explicar sinônimos, contar os fenômenos, desligar a luz

que não foi apagada, na madrugada...

Um silêncio que só faz ouvir as músicas erradas

São vultos de pessoas desconhecidas que atacam a mente

que se debilita no tempo, parecendo inconsciente

Poderes indomináveis como água, ebulição permanente

A porta do sonho foi aberta, uma vez nele, não se pode voltar

fica a dúvida:Quando foi e onde foi que eu errei?

Pra perceber se isso aconteceu preciso recuperar a lucidez escondida...

Dentro de um livro ou numa banheira de água fria.

Abstrata é a palavra que define, então não a escreveirei

rabiscarei num papel do futuro ou papel do passado...

Algo que ainda virará filme.

About the future

2009-03-27T02:15:00.000-04:00

Não fingirei mais ...

Não falarei sobre assuntos que desconheço ou que não me apetecem.

Sim, falarei sobre o que sinto independente dos julgamentos

Sim, abrirei um sorriso, quando estes julgamentos construírem estruturas.

Beijarei a face dos que me amam e não rasgarei as cartas dos que me odeiam

Repetirei versos que me apasiguam a alma, serei sim redundante quando quiser...

Pois sou inconstante em alguns aspectos, troco o dia pela noite e vice versa.

Penso que construo algo bom amando, e ouvindo, talvez até pensando

Lerei os livros bons e os ruins também, até aprender a distingui-los

Continuarei sem entender coisas do universo mas divagarei sobre estas

Ouvirei meu Eddie Vedder, inspirar-me-ei com sua voz e letra e melodia...

Amarei os meus e tentarei mudar o mundo, com as armas que tenho:

Idealismo, esperança e carinho.

Reflexos da amizade

2009-03-24T23:09:00.001-04:00

Somos reflexo do meio em que vivemos

meu meio é alegre, conveniente e quente

temos menos medo agora, ideia latente

ouvimos, dividimos aquilo que comemos

As palavras certas que nunca escolhemos

não precisam ser ditas, felizes somos, gente

os planos parecidos são diferentes, tente

que tudo que há de vir será bom, oremos

Oremos aos deuses diferentes que cremos

participarão de nosso idealismo, solenemente

poucos partilham do amor que é direfente

Dignas ofertas de sentimento phileo temos

reflexos de nossa sociedade fechada, lente

que enxerga através da complicação só sente.

Poesias instantâneas III

2009-03-23T23:04:00.000-04:00

Olhava para dentro e não me achava
perdida num sonho, com seres ínclitos
sabendo pouco da verdade, lamentava.
Todos meus pretéritos imperfeitos "usara"

Algo diferente de poesia

2009-03-20T13:19:00.000-04:00

Hoje não farei das minhas palavras nenhum poema.

Quero falar sobre um filme que me tocou a alma e fez pensar sobre a essência da vida, as virtudes que devem ser exaltadas e as pessoas como merecem ser tratadas.Por acaso peguei na globo ontem a noite um clássico que jamais assistira, "Melhor é impossível", que merecidamente Jack Nicholson e Helen Hunt ganharam oscar de melhor ator e atriz consecutivamente.

A simplicidade com que os temas são tratados e a realidade me fizeram pensar do ínicio ao fim, e várias lágrimas se derramaram.

Como um homem grosseiro e sarcástico, uma mulher sem vida pessoal amargando com um filho doente e um artista detonado, puderam construir uma história de amizade e respeito que fazem esse drama tornar-se épico, com elementos vivos do gênero: Um herói (Melvin), uma vítima (Carol) e um mal grandioso, a vida. Uma trajetória (lealdade, coragem e honra)

Mas esse mal que pode parecer a vida, pode facilmente ser transposto, um gesto de generosidade muda tudo!

Cada diálogo do texto envolvia uma emoção estridente, com elementos tácitos e claros, embora muitas vezes precisassemos ler nas entrelinhas.

Ajuda mútua e sinceridade, sinceridade que pode ferir mas que salva!

Filme inesquecível, do qual adquiri mais algumas lições pra minha vida.

" Estar na escada da sua casa, na sarjeta, é melhor do que estar em qualquer outro lugar que eu possa criar ou imaginar..."

As pessoas na sua simplicidade têm muito a oferecer, então entregue-se.

Apenas um grande bloco de frustração

2009-03-19T01:32:00.000-04:00

Aquilo que venhamos a nos tornar é fruto de hoje

o hoje que não te acaricia, não te dá pé na profundidade

Acho que mesmo na tenra idade, somos capazes de prever

que venhamos a ser fruto do mal que tivemos ontem.

Pra mim não importa se o rádio toca, eu não escuto

a televisão ligada só me traz mais medo e pessimismo

Mesmo tentando ser o que gostaria, sou fruto de hoje

um fruto amargo, levemente amadurecido e descorado.

Não tenho explicação para os súbitos lampejos de dor

acho que são reflexos das minhas mentiras honestas

Menti até para mim e achei que fosse sair impune desta

Vendo a intensidade de um filme b me revi na tela.

Que ilusão, somos frutos de ações alheias e próprias

da chuva fina e do sol forte...

Preciso buscar remédio pras minhas inaptidões

que se multiplicam em cada frase de um grande autor.

Pretendo no amanhã não estar lendo algo velho

quero pular a fase da incompreensão

Voltar a ser árvore frutífera de cores vivas

não mais ser fruto caído sem utilidade no chão.

Amores platônicos

2009-03-17T23:02:00.001-04:00

Antes eu tinha uma ideia que amor platônico era aquele não correspondido.

Não, ele só não é sabido pelo amado, é amor idealizado, distante do corpo e não da alma.

Todos os verbos utilizados podem ser descartados, valerão apenas os adjetivos...

Lindo, alvo, indubitavelmente abençoado.

Meus amores que julgo inalcançáveis, são na maioria das vezes imagens de impossível realidade.

A chance de um deles cair de pára-quedas na minha varanda, é de um, mais incontáveis zeros.

Como a possibilidade de atrai-los é infinita dentro da minha mente, infantil.

O dia de amanhã é o futuro próximo do nosso espaço, e nele sim existem infinitas possibilidades.

Não podemos negar, tranquiliza amar o impossível, ele acalma a falta de perspectiva e desperta a ludicidade da vida.

Podemos cultivar nossos amores platônicos, pois são combustíveis para nossas máquinas alternativas, e além disso se existe algo há mais que zero, existe chance!

Por que tão cedo?

2009-03-16T23:29:00.000-04:00

Jovens estão indo embora antes da hora

Quem sabe a hora certa? Acho, não é agora

Ontem senti meu coração apertado

não sabia o porquê, mas algo encomodava

Bem agora fico sabendo, eu a conheço!

Uma jovem foi embora, com tanta revolta

O destino dela foi mudado por um cara errado

Levou sua inocência em troca de um cigarro

Essa onda do mal foi virando tempestade

nem mesmo uma filha lhe trouxe liberdade

Prendeu-se num mundo carrancudo

cheio de vagabundos, que trocam o céu pelo chão

Não! Não consigo entender...

Ver as pessoas que eu cresci observando

indo embora tão cedo.

Por mãos cruéis, pesadas e sujas, levaram-na

Mas antes disso a droga já tinha lhe condenado.

Fica uma súplica pros céus:

_Segure os jovens aqui por favor!

Não os deixem levados pela dor, não mais

Talvez ela tenha tentado, o mundo não deixou

Independente dos motivos, não tem como aceitar

Degradado corpo, se foi antes, alma.

Que sua cria seja envolta numa luz e não sinta tanto

Pois nós que vamos ficando, choramos e lamentamos

Mais uma jovem vida perdida, um corpo largado

Vá em paz, seja pra onde quer vá... Resta saudades.

Soneto sem açúcar

2009-03-14T02:07:00.001-04:00

Quem me dera vir à boca apimentada
Palavra doce substituindo velha fala
Consertar erro brusco, letra que resvala
Magou-me não saber versar cobla rimada

Os velhos talvez fizeram poesia cantada
Que de consoante e dor puderam fitá-la
Atravessaram anos e trevas sem mudá-la
Ainda não contemplo em mim tal retomada

Os sonhos fazem buscar ritmo na calçada
Fiz música falando deles chamada cilada
Era música sem efeito, por mim cantarolada

Versos são pra mim hoje, estima derrubada
Por ondas modernas inevitáveis, jogada
À razão, não atribuo donos, fico controlada

Quando nos tornamos poetas?

2009-03-13T11:34:00.000-04:00

Desde o nascimento quando ao invés de choro nossas mães ouviram...

Música?

Quando ao pensar em algo que nos fez sofrer, escrevemos molhando o papel...

Lágrimas?

Flutuando entre o surreal e as imagens concretas que fazem de passarinhos...

Sonetos?

Tentendo retratar o impossível, aquilo que só em nós faz sentido, tácitas...

Palavras?

Mas onde mora a linha tênue que define o estado ou qualidade poeta...

Sonhos?

Quando não sabemos distinguir tristeza de alegria e nos declaramos capazes...

Em versos!